
地板上传来的每一次脚步声,都像重锤敲在林序的心口。他蜷缩在碗柜和墙壁形成的狭窄夹角里,屏住呼吸,连吞咽口水的动作都小心翼翼,生怕那细微的声响会穿透薄薄的木墙。 几分钟前,他还以为那只是寻常的一天。空气中弥漫着和往常一样的、一种混合了灰尘、汗水和某种难以名状的、类似变质肉类的沉闷气味——这是他们这栋破败公寓楼固有的“家”的味道。他正想把最后一点合成饼干的碎屑倒进嘴里,却听到了父母压低的、却异常清晰的谈话声,从厨房传来。 “……储藏室的东西,最多再撑三天。”是父亲林卫国的声音,沙哑而疲惫,像生锈的锯子在拉扯木头。 一阵沉默。然后,母亲李秀兰的声音响起,带着一种让林序感到陌生的、刻意维持的平静:“小茹……小茹还那么小,她不能……” “我知道!”父亲的声音突然拔高,又猛地压了下去,变成一种痛苦的嘶嘶声,“但规矩就是规矩!‘贡献’必须来自直系血脉,才能换来下一季的配额!外面的人……信不过!” “可是序儿……他也是我们的儿子……”母亲的声音带上了哭腔,但很快被掐断。 “正因为他是我们的儿子!”林卫国的语气变得斩钉截铁,透着一股被逼到绝境的狠厉,“他才应该为这个家做点什么!他是哥哥!十八岁了,成年了!到了该‘贡献’的时候了!只有这样,小茹……还有我们……才能活下去!” “贡献”。这个词像一块冰冷的铁,瞬间塞满了林序的胸腔,冻结了他的血液。他听过这个词,在街坊邻居压得极低的流言里,在那些夜里突然消失再不见踪影的同龄人身上。它从来不是一个抽象的概念,它意味着被挑选,意味着走进那扇通往社区“配给中心”深处、永不开启的门,意味着变成一张冰冷的“肉票”,变成家人碗里维系生命的……食物。 而现在,这个词被用在了他身上。由他的亲生父亲,用一种讨论如何处理一件废旧物品般的口吻。 一股强烈的恶心感冲上喉咙,林序死死捂住嘴,才没让自己吐出来。恐惧像藤蔓一样勒紧了他的心脏,但比恐惧更强烈的,是一种被彻底背叛的冰冷。他看着自己因为长期营养不良而纤细的手腕,看着地上自己模糊的影...
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